LE LION QUI VOULAIT ME BOUFFER

par Michel Boulet Lun 20 Déc - 12:22

Depuis longtemps je voulais raconter cette histoire,mais à vrai dire je n’osais pas,car il est plus simple de faire étalage de son courage que de sa couardise aux yeux de tous ; mais là, nous sommes entre nous......

Dans les années 75-80 j’ai eu la chance de pouvoir chasser assez souvent au Nord Cameroun chez Henri E......,guide de chasse très connu qui était amodiataire d’un magnifique territoire situé entre N’Gaoudéré et Garoua au bord de la chaine de l’Adamaoua,et traversé par une non moins magnifique rivière, le Faro ,d’une limpidité à faire pâlir le Tarn!
J’étais passé progressivement du fusil à l’arc. La chasse à l’arc étant interdite en France, l’Afrique dont j’étais passionnément amoureux était vraiment le terrain idéal.J’avais commencé avec un Mamba de 55#,et cette année-là, j’avais un Black Douglas MK Ⅱ équipé de deux paires de branches, 65 et 85 livres! quelle prétention de ma part! je crois que je ne suis jamais arrivé à le tirer à sa puissance..c’est à lui que je dois la fâcheuse habitude de tirer en snapshooting car il me faisait tellement mal que la corde m’échappait avant d’arriver à l’allonge...
Henri n’avait, à juste titre, aucune confiance en moi; voir mes flèches ricocher sur les cornes d’un Cobe de Buffon ,ou se planter entre ses pattes ,ne pouvait que le faire rire..bref j’étais un néophyte incompris de tous sauf peut être d’Omer P.....merveilleux naturaliste de la brousse et accessoirement très bon guide .
Donc ce matin- là, étant en surnombre je n’avais droit ni à un guide ni à un pisteur; Henri me donna Bouba comme guide et chef pisteur; Bouba était un vieux bonhomme préposé à la surveillance du jardin dont il arrosait les salades et les radis à longueur de journées; il était aussi le gardien du campement à la saison des pluies, un vrai broussard, et qui avait été au dire de tous un extraordinaire pisteur; il avait des pieds aussi larges que longs et ses sandales étaient découpées dans un vieux pneu ! il était coiffé d’un affreux bonnet bien sale, genre phrygien qui pendait sur son épaule, et dans lequel il mettait son tabac en vrac, et des morceaux de journaux pour rouler ses clopes... Avant de partir Henri me tend une 375 avec un sourire, que je trouvais narquois, au cas où...Après avoir traversé le Faro à gué ,nous partons en file indienne, selon la tradition, Bouba en tête la 375 sur lépaule, moi, et le porteur d’eau. Le jour se lève, je suis en brousse, je suis heureux . Bouba se fige, me montre un point; c’est un Cobe de Buffon qui porte un très beau trophée; il est à cent mètres environ et broute tranquillement. Je l’approche seul, et à 25 ou 30 mètres je le tire; il démarre assez vite, mais sans plus; à l’endroit du tir, une flaque de sang, rouge, spumeux, aéré (comme disent les médecins), donc poumons. La flèche est retrouvée quelques mètres derrière, rouge de la pointe au plumes, il ne peut pas être bien loin !! Et le pistage commence: moi sur les gouttes de sang, Bouba légèrement à ma gauche, et le porteur d’eau assez loin sur ma droite; soudain il m’appelle: «patron, les lions!!. Effectivement, à deux cents mètres environ deux lionnes accompagnées de deux jeunes, marchent dans la même direction.Tout à mon pistage, je ne pense pas une seule seconde qu’ils puissent suivre la même piste que nous (les lions n’ont pas besoin d’avoir le nez sur la piste pour la suivre), puis encore: «PATRON le GROS !!, je regarde, un gros mâle à crinière suit tranquillement , et disparait dans la brousse. Là ....je commence à me poser des questions !! A vingt mètres devant nous il y a une zone plus épaisse d’arbustes ; mon Cobe doit être là.
Et soudain c’est la charge , droit sur moi, un trot rapide au ras du sol comme un énorme chat. Je lâche mon arc et tend la main vers Bouba ,mais il est trop loin pour me passer la carabine (heureusement d’ailleurs!); je suis tétanisé; en une fraction de seconde tout défile, ma femme, mes enfants, et je me dit : «C’est fini. Ai-je eu peur? pas vraiment, pas le temps. Le lion a stoppé net, il est à cinq mètres de moi, gueule ouverte, feulement roque, la queue dressée qui fouette l’air, et il disparait aussi vite vers son fourré; alors je comprends: pendant la charge, Bouba c’est jeté à genoux en hurlant je ne sais quoi, il a lancé son bonnet en l’air et je vois encore les brins de tabac et les bouts de papier retomber doucement ! Merci Bouba.... Retraite prudente la 375 à la hanche, cartouche engagée..Arrivée au campement. sans commentaires.......

Le lendemain matin nous repartons Bouba et moi pour récupérer le trophée.en approchant de l’endroit supposé, un grognement, puis un autre, encore un autre; j’ai franchement la trouille; je tape sur l’épaule de Bouba : «Bouba,on rentre !!»A l’arrivée au camp je l’entends dire à Henri: «le patron-là il a très peur du lion»

L’hiver suivant je reçois une lettre d’Omer; dans la lettre une photo d’un beau lion mort,et au verso:
Voici le lion qui voulait te bouffer,de son vivant on l’appelait Michel.

par **letub** Lun 20 Déc - 12:43

Excellent récit !
Le soir c'est lessive de caleçon en rentrant au camp !

par **kibok** Lun 20 Déc - 12:57

Quelle chance d'avoir connu HED et cet endroit à cette epoque ! J'ai croisé quelques rescapés il Y 15 ans du cotès de N'Gaounderé ... Merveilleuse Histoire de brousse

Grand Merci Michel !

par lymnocryptes Lun 20 Déc - 13:00

Bonjour à tous,
Le chevreuil c'est quand même plus cool !
Merci pour ce récit.
JJ

par **chdru** Lun 20 Déc - 13:07

letub a écrit:Excellent récit !
Le soir c'est lessive de caleçon en rentrant au camp !

+1

Merci de ce partage!!

par stak Lun 20 Déc - 16:05

ah ça s'est vraiment sympa de nous faire partager l'afrique où certains n' ont jamais mis les pieds

tiens ça a l' air de marcher je peux mettre un post
Laughing

par **Mpanya** Lun 20 Déc - 16:18

super récit, merci !

par fred Lun 20 Déc - 17:31

Merci Michel.

par Invité Lun 20 Déc - 18:38

merci pour le récit

par **kibok** Lun 20 Déc - 21:08

Michel si vous voulez mettre des photos sur ça ou autre chose et que vous avez besoin d'un coup de main ... avec plaisir ...

par benoitdesbois Mar 21 Déc - 13:10

Magnifique récit! merci.

par Hector de Troie Mar 21 Déc - 16:31

Quelle frousse ce moment.
Superbe récit.

par Invité Mar 21 Déc - 23:11

aaaah l'afrique!!!! je me fait déjà peur ici avec du sanglier alors j'suis pas encore près pour le vieux continent!

quelle belle aventure et récit sympa

par ttk Mer 22 Déc - 7:20

magnifique récit!! cheers

par AD Mer 22 Déc - 13:02

Michel Boulet a écrit:

Depuis longtemps je voulais raconter cette histoire,mais à vrai dire je n’osais pas,car il est plus simple de faire étalage de son courage que de sa couardise aux yeux de tous ; mais là, nous sommes entre nous......

Dans les années 75-80 j’ai eu la chance de pouvoir chasser assez souvent au Nord Cameroun chez Henri E......,guide de chasse très connu qui était amodiataire d’un magnifique territoire situé entre N’Gaoudéré et Garoua au bord de la chaine de l’Adamaoua,et traversé par une non moins magnifique rivière, le Faro ,d’une limpidité à faire pâlir le Tarn!
J’étais passé progressivement du fusil à l’arc. La chasse à l’arc étant interdite en France, l’Afrique dont j’étais passionnément amoureux était vraiment le terrain idéal.J’avais commencé avec un Mamba de 55#,et cette année-là, j’avais un Black Douglas MK Ⅱ équipé de deux paires de branches, 65 et 85 livres! quelle prétention de ma part! je crois que je ne suis jamais arrivé à le tirer à sa puissance..c’est à lui que je dois la fâcheuse habitude de tirer en snapshooting car il me faisait tellement mal que la corde m’échappait avant d’arriver à l’allonge...
Henri n’avait, à juste titre, aucune confiance en moi; voir mes flèches ricocher sur les cornes d’un Cobe de Buffon ,ou se planter entre ses pattes ,ne pouvait que le faire rire..bref j’étais un néophyte incompris de tous sauf peut être d’Omer P.....merveilleux naturaliste de la brousse et accessoirement très bon guide .
Donc ce matin- là, étant en surnombre je n’avais droit ni à un guide ni à un pisteur; Henri me donna Bouba comme guide et chef pisteur; Bouba était un vieux bonhomme préposé à la surveillance du jardin dont il arrosait les salades et les radis à longueur de journées; il était aussi le gardien du campement à la saison des pluies, un vrai broussard, et qui avait été au dire de tous un extraordinaire pisteur; il avait des pieds aussi larges que longs et ses sandales étaient découpées dans un vieux pneu ! il était coiffé d’un affreux bonnet bien sale, genre phrygien qui pendait sur son épaule, et dans lequel il mettait son tabac en vrac, et des morceaux de journaux pour rouler ses clopes... Avant de partir Henri me tend une 375 avec un sourire, que je trouvais narquois, au cas où...Après avoir traversé le Faro à gué ,nous partons en file indienne, selon la tradition, Bouba en tête la 375 sur lépaule, moi, et le porteur d’eau. Le jour se lève, je suis en brousse, je suis heureux . Bouba se fige, me montre un point; c’est un Cobe de Buffon qui porte un très beau trophée; il est à cent mètres environ et broute tranquillement. Je l’approche seul, et à 25 ou 30 mètres je le tire; il démarre assez vite, mais sans plus; à l’endroit du tir, une flaque de sang, rouge, spumeux, aéré (comme disent les médecins), donc poumons. La flèche est retrouvée quelques mètres derrière, rouge de la pointe au plumes, il ne peut pas être bien loin !! Et le pistage commence: moi sur les gouttes de sang, Bouba légèrement à ma gauche, et le porteur d’eau assez loin sur ma droite; soudain il m’appelle: «patron, les lions!!. Effectivement, à deux cents mètres environ deux lionnes accompagnées de deux jeunes, marchent dans la même direction.Tout à mon pistage, je ne pense pas une seule seconde qu’ils puissent suivre la même piste que nous (les lions n’ont pas besoin d’avoir le nez sur la piste pour la suivre), puis encore: «PATRON le GROS !!, je regarde, un gros mâle à crinière suit tranquillement , et disparait dans la brousse. Là ....je commence à me poser des questions !! A vingt mètres devant nous il y a une zone plus épaisse d’arbustes ; mon Cobe doit être là.
Et soudain c’est la charge , droit sur moi, un trot rapide au ras du sol comme un énorme chat. Je lâche mon arc et tend la main vers Bouba ,mais il est trop loin pour me passer la carabine (heureusement d’ailleurs!); je suis tétanisé; en une fraction de seconde tout défile, ma femme, mes enfants, et je me dit : «C’est fini. Ai-je eu peur? pas vraiment, pas le temps. Le lion a stoppé net, il est à cinq mètres de moi, gueule ouverte, feulement roque, la queue dressée qui fouette l’air, et il disparait aussi vite vers son fourré; alors je comprends: pendant la charge, Bouba c’est jeté à genoux en hurlant je ne sais quoi, il a lancé son bonnet en l’air et je vois encore les brins de tabac et les bouts de papier retomber doucement ! Merci Bouba.... Retraite prudente la 375 à la hanche, cartouche engagée..Arrivée au campement. sans commentaires.......

Le lendemain matin nous repartons Bouba et moi pour récupérer le trophée.en approchant de l’endroit supposé, un grognement, puis un autre, encore un autre; j’ai franchement la trouille; je tape sur l’épaule de Bouba : «Bouba,on rentre !!»A l’arrivée au camp je l’entends dire à Henri: «le patron-là il a très peur du lion»

L’hiver suivant je reçois une lettre d’Omer; dans la lettre une photo d’un beau lion mort,et au verso:
Voici le lion qui voulait te bouffer,de son vivant on l’appelait Michel.

Génial !!!

Et comme le disait Kibok, quelle chance d'avoir cotoyé H.E.D...